Crônicas da Autobiografia - O Vexame Cívico que não Computei na Minha Lista de Shows... - Por Luiz Domingues

Aconteceu no tempo dos primórdios do Língua de Trapo e dias antes do meu primeiro trabalho avulso, em 1979...

Desde que iniciei a tocar, em abril de 1976, pelo fato de estar a começar da absoluta estaca zero, eu soube que precisava acelerar o processo do meu aprendizado de maneira urgente. Se pudesse contratar famosas bruxas como "Samantha Stevens" ou "Jeannie", para ajudarem-me com os seus poderes mágicos, seria o ideal para que eu pudesse transformar-me em uma fração de segundos em uma espécie de "John Paul Jones da pauliceia", mas na realidade eu tive que amargar a morosidade de meu aprendizado para aprender a tocar modestamente, não teve jeito. 

 

Após duas tentativas de estudar em escolas de música em 1977 e 1978, respectivamente, mas que revelaram-se frustrantes por motivos que eu contarei em outras crônicas (e sim, ambas renderam histórias pitorescas), tive uma terceira oportunidade no ano de 1979. 

 

Essa escola e esse professor também foram curiosos em muitos aspectos, mas nesta crônica quero ater-me a um só acontecimento ocorrido e que foi tão constrangedor que eu resolvi omitir de minha lista de shows, e neste caso, teria sido a primeira apresentação na minha carreira a ser computada nos "trabalhos avulsos", ao anteceder em cerca de quarenta dias aproximadamente, o meu primeiro trabalho que computei de forma oficial nessa área, que foi como side man do cantor/compositor e pianista, Tato Fischer. E como foi? 

Bem, eu estava a estudar em um conservatório musical denominado: “Béla Bartók”. Localizado na Penha, bairro da zona leste de São Paulo e apesar de ter esse nome pomposo, por designar um compositor romeno erudito, “cool” entre os apreciadores da dita música “clássica”, a tal escola era simples na sua constituição e aberta a cursos de instrumentos em geral e com enfoque popular. Não foi o ideal que eu precisava e buscava, mas se revelou do que coube no meu combalido bolso nessa ocasião e entre estudar em uma escola simples e não estudar, cravei na opção “A”. 

 

O professor de baixo era um sujeito gentil, brincalhão e que logo mostrou-se amigo, mas de contrabaixo ele não sabia nada. Era na verdade um professor de violão e que na falta de um baixista de ofício, ministrava aulas para aspirantes nesse instrumento, imbuído daquela máxima de quem toca violão e guitarra, por conseguinte, toca baixo, também. 

 

Claro que os princípios dos três instrumentos são os mesmos, mas ao mesmo tempo em que existem similaridades, existem particularidades distintas entre os três, portanto, são raros os músicos que dominam as três linguagens com desenvoltura em cada uma. 

Nas suas aulas ele oferecia-me para trabalhar, um baixo Giannini, imitação do modelo Gibson 335 (e que eu até gostava pelo "design", ao pensar na persona de Jack Casady, um baixista que admiro e que usava bastante o Gibson 335 na sua banda, o grande, Jefferson Airplane), mas esse simulacro nacional não tinha som de nada, como quase todo baixo nacional tosco daquela época, ao ficar só na imitação grosseira do design de um instrumento importado consagrado, caso do Gibson. 

 

Além disso, a sua metodologia de ensino era modorrenta, ao pedir-me para marcar no baixo a tônica e a quinta acima ou quarta abaixo dos acordes que ele tocava ao violão, ao executar músicas do Roberto Carlos que cantava em plenos pulmões, a denotar que as adorava, certamente.

- “A-ma-da Amante-e-e-e”...

E nessa altura, 1979, eu já havia evoluído muito por conta própria, ao tocar linhas de baixo sofisticadas da parte de baixistas internacionais do Rock que eu apreciava, em cima de seus discos. Portanto, tocar músicas do Roberto Carlos a estabelecer marcações simplórias, além de não agradar-me em nada, é óbvio que não engrandeceriam o meu aprendizado musical. Mesmo assim, fui a insistir no curso e a pedir sempre que ele oferecesse um conteúdo melhor e mais compatível com meu gosto musical, solicitação essa  que nunca correspondeu, até que eu cansasse-me e deixasse a escola definitivamente.

Todavia, não consegui evitar que ele convocasse-me a participar de uma apresentação que eu tive certeza que seria constrangedora e da qual não consegui escapar, pois ele argumentou que eu era o único aluno de contrabaixo em condições de tocar nesse evento e o diretor da escola apelava para a minha colaboração, até a sinalizar eventuais descontos nas mensalidades, se eu comprometesse-me a participar.

A escola formaria uma banda para participar de um evento cívico, em uma sala de cinema daquele mesmo bairro, no dia da Pátria, 7 de setembro, dia da Independência do Brasil. 

 

Sem maneira para recusar, aceitei fazer parte e lá fui eu convocado a participar de um ensaio na escola e aí, o que eu previra ser vergonhoso, comprovou-se na prática ser ainda pior do que eu esperava. 

 

Tratara-se de uma série de adolescentes a tocarem violão "batido", bem naquela dinâmica pobre de iniciantes ao instrumento, um baterista que mal conseguia manter a pulsação da música nas três peças básicas do instrumento, um mini naipe de metais bem desafinados que chegavam a castigar o ouvido e o pior de tudo, como toque de classe às avessas, um coral formado por alunos de canto, ainda mais desafinado e que dava vergonha alheia. Mas poderia piorar...

Quando eu tomei conhecimento do repertório sugerido, deu desespero, com uma versão medonha dos hinos nacional e da independência e um medley de músicas popularescas em seu bojo. Pior ainda, quando informaram-me que usaríamos uma toga como uniforme da escola e cada setor da banda com uma cor alusiva à bandeira do Brasil. 

 

No dia da apresentação, com o teatro lotado, a única amenidade que eu tive foi o fato de haverem acatado o meu pedido para usar a toga verde, por motivos óbvios para quem conhece-me ou leu minha autobiografia com atenção e convenhamos, pelo menos isso! 

 

A performance foi uma tortura. A banda era horrorosa, o som daquela simulacro de baixo Gibson 335, na verdade um Giannini, péssimo, e as togas verde/amarela/azul e branca, só não foram piores que a constrangedora desafinação geral e luta pelo andamento perdido, com aquele garoto da bateria a ter uma atuação catastrófica. 

 

E a se somar a constatação óbvia: se a maioria ali era ruim demais, imagine isso somado ao nervosismo do efeito “Stage Fright” (medo do palco), da parte da maioria naquele palco.

Enfim, não lembro-me do nome de ninguém ali, mas torço para que caso alguém tenha profissionalizado-se, que de fato tenha melhorado o seu nível musical, pois naquele dia de setembro de 1979, eu não era nenhum grande músico, longe disso, mas sofri com a inaptidão total dos demais, fora o clima de ufanismo barato do evento, com direito a discursos da parte de “lideranças do bairro”, aqueles aspirantes a políticos que fazem dessas atividades, mini palanques para angariar simpatias no seu reduto. 

 

Foi tão insípido que eu não computei como uma apresentação oficial minha e no caso, teria sido o meu primeiro trabalho avulso de fato. 

 

A única observação que foi positiva nesse dia foi o comentário do professor de saxofone da escola, que ao perceber a minha expressão facial de aborrecimento indisfarçável ante a situação, passou por perto e disse: -”que dureza”... quase como uma manifestação de solidariedade. E tal afirmação sintetizou o que representou aquilo...